Fui à janela como sempre, liguei a tv para aquecer, é que a dona quando lhe dá na veneta, fica como que em ponto morto durante uns minutos e sem imagem, depois se lhe apetecer lá trabalha convenientemente. Está a precisar de aspirar o cheirinho do café que vou fazer, e aí, arrebita logo.

Nunca dei muita importância ao café, em Luanda nunca gostei lá muito e detestava o cheiro que se espalhava pela casa.
Mas um dia provei café feito por uma Bosquimane, no Missombo ali no meio da sanzala, a fogueira crepitava, e em cima das pedras colocou a lata já preta de tanto uso, e fez o café ali mesmo, e, hum, aquilo sim sabia a café a cravo e canela, a meu lado estava a Côca o Béquinho e mais amigos que foram lá comer um arroz de frango feito pelo Canbumdi...e depois, claro, batuque que eu ouvia a olhar as estrelas e a lua e ao nosso redor era só a negritude da noite. belo, foi um manancial de vida que colhi ali naquela terra...
Mais tarde quando fomos viver para Pretória, o frio era tanto no mês em que cheguei lá (Junho) o mês mais frio do ano, que não tive outro remédio senão beberricar aquela bebida quente que me descongelava as mãos, e aquecia por dentro. Dei comigo a fazer café e a gostar de sentir o seu aroma a espalhar-se pela casa. A minha Côca e o Béquinho moravam na rua de trás, e raro era o dia que não fosse lá, ou eles viessem à nossa. Na casa dela havia café a toda a hora, (mas que saudade me deu a lembrar isto, porque nos últimos anos eu passava lá quase todos os dias e íamos as duas a todo o lado, almoçava com eles e passava por lá de manhãzinha cedo ainda eram 6,15 ali levantávamos cedissimo e a escola começava às sete da manhã e o Nuno quase nunca engraxava os sapatos. O béquinho mandava-o colocar o pé em cima do banco e fazia ele mesmo de engraxate, mas que sapatos a brilhar ele levava...
(como ia dizendo, na casa deles havia café a toda a hora e a Neide e o Nuno cantavam uma salamecada qualquer que ela lhes ensinou, mas a Neide levava a cantilena à letra que era mais ou menos assim,batia na porta da despensa e dizia
truz truz truz, depois olhava como se esperasse resposta e fazia ela a resposta;
quem é? é o homem do café
Quanto custa? um pataco
Vá-se embora seu macaco...
Eles achavam uma graça tremenda aquilo, e enquanto beberricávamos o nosso café fumegante, ela pedia na sua vozinha de trapos, Côca;- caké, e a coca não tinha outro remédio senão ir buscar a chávena dela onde deitava mais água e um pingo de café e a cachopa adorava...
Assim me fui habituando ao café e ao cheiro maravilhoso que dele emanava.
Depois de cafés e mais cafés instantâneos, decido voltar às origens e faço à moda da minha amiga Wanderlúcia de Belo Horizonte, ferve-se a água e deita-se naquele saquinho (o coador de pano) café e sobre outra cafeteira vai-se deitando a água a ferver e fica ali um cadinho a escorrer e aromatizar, ferve devagarinho e já está, e o cheirinho já anda aqui pela casa, e que bem me sabe. Vai uma cháveninha dele, assim fumegante a entrar pelas narinas? Pode ser palanca Preta!...(brindo com ela aos meus amigos de Luanda que sabem o que é a palanca preta a fumegar)
Bom Domingo para todos e...sirvam-se, a chávenas estarão sempre cheias...
Bom, bom era o tradicional café de África.

Uma lata na fogueira
Em cima de troncos e pedras
A mulher cor de café
De terno coração
Deita nela a água
Que ferve sem parar,
O café que apanhou,
Secou e torrou.
No fim deita-lhe uma brasa
Para dentro
E espera que se aquiete.
O cheiro começa a sair
E pouco depois
Dá-nos a provar
O delicioso néctar
O café...

  Publicado por Laura    08:19